Charlotte Delacroix

Dans les cimetières, le temps tra­vaille avec ses doigts d’eau, ses ongles de vent : petites têtes de pierre aux yeux mangés, vis­ages qui s’en vont par morceaux. Ils ne sont plus tout à fait eux-mêmes, pas encore per­son­ne. Ils flot­tent entre être et ne plus être, fam­i­liers et étrangers.